Константин Горда. Стихи

Записки на колене "Ясным солнечным утром" Ясным солнечным утром, когда даже не выспавшаяся толпа становится милой и симпатичной, мы бежали с тобой к метро, подпрыгивая и, по-моему, даже немного взлетая над землей... Солнечный зайчик превратился в ОГРОМНОГО ЗАЙЦА, и его, казалось, хватает на всех! Тёплым воздухом пахнуло от стеклянных дверей...гудок поезда...перестук колёс... Мы снова вдвоём. Мы не отрываемся друг от друга ни на секунду, ни на миг... Время сжимается, как пружина, тянется, как кленовый сироп, выгибает спину, как кошка, которую почесали за ухом... Муррррррррр... Как жаль, что метро так быстро мчит нас в пространстве... — Наступна зупинка... В этот раз мы вышли вместе... Ладонь в ладони... Как первоклашки! Глупо, но у перрона два выхода. (Мне, как всегда, налево :-)) ). Медленно-медленно мы отняли руки... Не прощаюсь, любимая... до вечера… Ты шла по перрону, оглядываясь, и мои губы шептали вслед твоим: — Я люблю тебя... © Константин Горда, стихи, 2003

Записки на колене  "Одним промозглым, мерзким, противным утром..." Одним промозглым, мерзким, противным утром... Я шёл с любимой к метро. Жуткая толпа не выспавшегося, угрюмого народа мрачно валила в чёрную раскрытую пасть подземки... Влажные одежды, запах уставших уже с утра людей... И только нас окружал солнечный зайчик, неведомо как пробившийся из-за низких свинцовых туч... Мы шли в тёплом пятнышке света, не видимом более никому,  держались за руки, и, внезапно остановившись, целовались, целовались, целовались... Исчезала толпа, и мы были одни - только наши губы, наши глаза, наши руки.... ----------------------------------------------------------- - Наступна зупинка... Хриплый динамик прокашлял остановку... Увы, мне пора выходить... И зайчик, не оставлявший нас даже в метро, понял это.  Весело подпрыгнув, он разделился надвое и нырнул в наши сердца... Пока, любимая...  Пока, любимый... С шипением захлопнулись двери, эскалатор понёс меня вверх... Вагон умчал тебя в темноту.

 Записки на колене "Двери" "Той зимой Пит взял за правило подходить к своей двери, обнюхивать ее – и поворачивать обратно. Его , видите ли, не устраивало противное белое – вещество, покрывавшее землю вокруг. Он начинал приставать ко мне, что бы я открыл ему человечью дверь, ибо был твёрдо убеждён: хоть одна из дверей должна открываться в Лето."  Роберт Хайнлайн «Дверь в Лето» Двери Нет ничего в этом мире, кроме тебя. Да и мира нет... Всё, что есть вокруг — это лишь твоё представление о том, что должно быть. Когда ты откуда-то уходишь, закрывая за собой дверь, там остаётся Ничто. Сначала исчезает светильник, затем шкаф, окно, стены... Последним растворяется зеркало, отражающее закрывающуюся дверь. Воцаряется Ничто. Всё остальное ты унёс с собой. Внутри себя... Но вот ты решаешь вернуться. Ты открываешь дверь и, как фокусник, извлекаешь из души воспоминания... Первым появляется зеркало, отражающее твой туманный силуэт в дверном проёме, затем стена, окно, мебель... Пос

 Записки на колене "Счастье"                                                                               Счастье....        Счастье не имеет прошедшего времени. «Я был счастлив» звучит глупо и жалко. Как надпись на могильном камне, с указанием двух дат:  начало счастья и конец счастья. Глупо.        Счастье не имеет будущего времени. Бессмысленно произносить: «Я буду счастлив», - или, что ещё безумнее, – «Мы будем счастливы». Бред. Как можно ручаться за другого человека, другую вселенную, если ты не можешь быть уверен, а будешь ли ты вообще жив через мгновение.        Счастье не имеет и настоящего времени. «Я сейчас счастлив». Пока ты произносишь эти слова, меняется вселенная, умирают и рождаются тысячи существ, меняешься ты сам. И если произнося первое «Я...», ты абсолютно правдив, то последняя точка в «Я сейчас счастлив.» абсолютно лжива.        Укол счастья. Укол — и ты замираешь на пронзительной игле, игле боли, боли от осознания  мгновенности этого чувства, — вот оно!

Эпиграф Время.Часы. Они напоминают мне огромный порционный "Пражский" Мне нравится есть этот торт маленькими кусочками, смакуя и растягивая удовольствие. Но...пока я не сожру его весь,пока не выйдет время, я не увижу тебя. И я начинаю жрать эту сладкую липкую массу , ломтями запихивать в себя часы, откусывать минуты, давиться мгновениями... быстрее,Быстрее,БЫСТРЕЕ......Завтра!!!!!!!!!!!!!! На ходу дожёвываю секунды.... Чтобы увидеть тебя, и , забыв мгновенно о тошноте и сведённых скулах, проорать шёпотом: Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!!!!!!!!!!! © Константин Горда, стихи, 2003

 попытка докричаться в тишину... Когда я вырасту, то звёзды как песок Просеиваться мне сквозь пальцы будут. Я Вероникин тонкий волосок Использую в плетенье наших судеб Я млечный путь каналом отведу К устам Тельца, пусть он хоть раз напьётся, Я выдумаю странную игру: Вселенную заставлю свиться в кольца! Когда я вырасту, я наколдую нам Отчаянно-немыслимую сказку! Когда я вырасту... Я имя по ночам Твоё шепчу и надрываю связки В попытке докричаться в тишину... © Константин Горда, стихи, 2003

 Тишина Самое страшное, наверное, когда ты кричишь в пустоту. Ты кричишь до потери голоса, надрывая связки, до хрипа, до рвоты, когда желчью выворачивает наизнанку; когда пишешь письма ли, эсмски отсылаешь каждые полчаса, а в ответ Тишина. Глобальная вселенская, как плотная вата Тишина. Она обволакивает, в ней начинают тонуть чувства. Они исчезают по одному. Сначала реальность происходящего,  потом чувство времени, пространства  –  что  ты,  где  ты? Неважно, безразличие охватывает каждую клеточку твоего тела. Только боль. Одна боль. То тупая, ноющая, то резкая, как скальпель хирурга, вспарывающая от паха до сердца. Скальпель остановит мышцу. ________________. И нет ничего. А боль... она с садистским удовольствием останавливается в миллиметре от предсердечной сумки, ласково, нежно сжимает ледяную ладонь, так что душа думает - "Ну всё, слава Богу...". Ан нет, ничего подобного! К пациенту относятся бережно, аккуратно... и боль отпускает, плавно разжимает руку, давая вдохнуть, о

 Тихо... не разбудите... Тихо... не разбудите... боль, она тоже устала.... Мыши шуршат под крышей... Старого сеновала... Мысли шуршат обёрткой, праздничной мишурою, Тише, вы мысли, тише! Не разбудите - завою, Хрипло крича в пространство, искренность проклиная - Что мне с того, скажите, что она не святая?!?! Солнце стоит в зените, полупустого бокала... Тихо... не разбудите... боль, она тоже устала.... © Константин Горда, стихи, 2003

 Доброе утро, любимая... Как он хотел её украсть. Пусть на неделю. Пусть не у всего мира, а только у одного человека... Он выкраивал минуты, сшивал из них часы, клеил сутки... Он придумывал тысячи поводов для встречи - пустяшных, случайных, но дающих возможность её увидеть. Откладывал и отменял всё, что могло помешать выпить с ней кофе, все, что мешало проводить её. Его день начинался с эсмски - он желал ей доброго утра, и заканчивался - спокойной ночи. Он понимал, что это иллюзия, самообман... Что она не принадлежит ему. Что есть ещё один... Да и вообще - не принадлежит НИКОМУ. Но когда она шептала - " Я люблю тебя" он верил, что нет никого и ничего кроме них двоих... по крайней мере, в эту минуту... Он целовал её, пальцами проводил по щеке, глаза.....её глаза ....только сейчас он понял что значит "омут глаз": кружилась голова и подкашивались ноги, он пил её дыхание по глоткам маленьким вкусным глоткам... он хватался за любую возможность ...но неумолимый мир заявля

 Без названия ...в дребезги, по асфальту, в кровь обдирая маски я кричал - "Помоги мне", ты отвечала - "Сказки!" ты отвечала - "Завтра", целуя чужие губы, как по стеклу, со скрипом, до боли я стисну зубы ты говорила - "Ночью, мне тебя не хватает!" я прошептал - " приеду, где ты сейчас, родная? ты говорила - любишь,  брошу всё и приеду!" -"Что ты, давай на завтра, где-то ближе к обеду, я понимаешь не дома, сейчас не могу, поверь мне завтра всё по-другому будет с тобой".  к стене я прижимаюсь бетонной... я прокричал - «Приеду!!!" но сам же повесил трубку. сказка ни завтра, ни в среду продолжена больше не будет. ТОЧКА. (концовка испорчена прав кто-то был намедни -                                  лучше бы многоточие) © Константин Горда, стихи, 2003

 Солнышко моё... Милая моя, вставай! Хватит спать, гулять пойдём- Нынче за окошком май Только лишь для нас вдвоём. Нарисую тебе мир Без обид и без тревог. Поменяй уют квартир На непройденость дорог. Нарисую тебе ночь Тёплую, как молоко... Камешки бросаем прочь, Волны плещутся легко. Нарисую звёзды я Солнышками в темноте, Главная моя звезда Та, что здесь рука в руке. Хочешь кисточку малыш? Нарисуем мы рассвет. Что - то долго нынче спишь... Ну, давай вставай, привет! © Константин Горда, стихи, 2003

 Сказка                        "Он называл ее маленькой ведьмой..."                         Stanislava                     Сказка, ах какая хрупкая сказка; Акварелью нарисована маска – Дождь осенний размывает улыбку. Сам себе напоминаю улитку –  Спрячусь в домик, чтоб никто не тревожил, По руке мне чтоб никто не ворОжил. То, что было я и так, в общем, знаю, А что будет – может быть угадаю… Хорошо как! – ничего не попишешь: Есть и стены и надёжная крыша Только снится мне ночами пустыми Ведьма, что шептала – "Любимый"!... © Константин Горда, стихи, 2003

 Ты уходишь. Осенняя дымка туманная... Ты уходишь. Осенняя дымка туманная возле ног заклубилась лениво, как нехотя. Ты пришла ниоткуда, такая нежданно-желанная и уходишь внезапно, дверей не закрыв. Хотя... может быть, не было. Может быть морок, видение – бред воспалённой души в ожидании чуда. Может быть, может быть... Но я же помню мгновения! Память меж пальцами... пылью... Но сердце-зануда, в кончиках пальцев, рваною болью пульсирует –  помню! Я помню... холодная пропасть туманом заполнена... боль утихает... блокирует... (чувства всё тише) лишние воспоминания. Лишние… горькие... нужно – нужные… странные... Выпала на пол коробочка от барбитала... Тихо как. Тихо... Осенняя дымка туманная в двери вползла, и укрыла нежней одеяла... © Константин Горда, стихи, 2003

 Снова осень Снова осень. – «Да ты что? Не может быть!» Правда-правда! Посмотри, какое небо! Мне не боязно романтиком прослыть – И бегу раскинув руки. Мне не ведом страх – предвестник наступления зимы. Я в охапку листья жёлтые сгребаю. Соберу большой букет цветной листвы – И на поцелуй твой обменяю! Снова осень. Правда-правда! Солнца лучик Пробегает по лицу, чуть губ касаясь… Он целует тебя нежно, вот везунчик! Привселюдно, и не капли не стесняясь… Улыбнись! Сегодня солнечно с утра, Неба синь, тепло, летает паутина. Осень вовсе не печальная пора. Что же ты грустишь, моя любимая? © Константин Горда, стихи, 2003

 Перекрёсток Перекрёсток - обрывками улиц, сквозняком ледяным коридорным Лиц обрывки, холодным и вздорным ветром схваченные, коснулись моих губ. И покорно скользнули обречённо, к асфальту истёртому... Отхлебну из бутылки я "портеру" – чувства как-то все тихо уснули. Мыслей нет. Только пульс неустанно, монотонно колотится в колокол черепушки моей. Словно облаком я окутан тоской постоянной. Перекрёстки. Обрывками улиц на пути моём чёрными дырами... И, ученый недетскими играми, прохожу я сквозь них, чуть сутулясь... © Константин Горда, стихи, 2003

 Тоска Тоска.         какая всё-таки тоска на душе. С виска         убрал я локон (пусть банально клише). Рукой         перебираю нежно пряди волос. Другой?!         к чему такой дурацкий, глупый вопрос? Задам?         зачем,  когда я уже знаю ответ. Сезам         сменил пароль и улыбается вслед. Кувшин         давно в чужих подвалах лежит И Джин         уже забыл, как колдовать, мирно спит. Пустяк,         погода дрянь и нынче дождь проливной. Пусть так         пускай мне «тёмного» нацедят  в пивной. Хай, Ник!         держи стакан и сделай вид, что мне рад! Старик,         сыграй, прошу я, джодассеновский сад. Смешно.        нет, нет, смешно! Тут просто дым ест глаза! Прошло…         что ж, всё прошло, ушло, и, даже, гроза…. © Константин Горда, стихи, 2003

Осень Я  каштаны катаю ногами, это осени напоминание – что  пора разобраться с делами, отгулять напоследок свидания. Скоро станет промозгло и сыро, и захлопает осень плащами. Горизонты продрогшего мира грозовыми сожмёт облаками. Но пока – ЗОЛОТАЯ ОСЕНЬ! Я в охапку сгребаю листву... Неба яркая-яркая просинь… И люблю я, люблю я, ЛЮБЛЮ!!! © Константин Горда, стихи, 2003

 for Alenkiu zveto4ek а после холодный душ и что-нибудь перерезать - электричество, вены или же просто чёлку. http://www.stihi.ru/2003/09/24-738 Вены уж лучше резать в горячей ванне – приятно, уютно и боль незаметней. Тёпло пульсируют нервы в открытой ране. По капельке тает жизнь. И погодой летней Природа  подчёркивает безрезультатность Попыток привлечь вниманье уходом в вечность И вот уже в теле унылая вязкая ватность По капельке тает... удары сердечной мышцы слабее, тише. Тише... кричать не надо... Если побег из плена  с кровью только возможен лучше тогда уж вены... чем провод и чёлку... Рады? Кто говорил, что не больно? Врали...                         Я...                                 Больно как....                                                     боже.... © Константин Горда, стихи, 2003

 Гадание Кофе горький при полной луне Я сварю. Ты, конечно, будешь? Закипит на неспешном огне. Я по чашкам плесну гущу судеб. Распахни поскорее окно – Нас ночная прохлада остудит. Пальцы нервные гладят сукно. Сахар класть? Или пусть так и будет? Закурил бы, да вот, не курю… Ты – как хочешь, мне не мешает. Ну, да, плаванье, да, кораблю…. Эй, не злись, а то скоро светает. Так. Допили. Теперь от себя Чашки перевернём  на блюдца. Вот дорога. А что у тебя? Слёзы. А вот уж и льются… Что ты, что?.. Ну, дорога, ну что?! Та дорога, ну, правда, поверь! Через снег, через ветви в лицо, Упирается в эту вот дверь! Я прошу, пусть, когда я вернусь, Ты ведь знаешь, мне много не надо, Будет полночь и кофе чуть-чуть… Ты хоть чуточку будешь мне рада? © Константин Горда, стихи, 2003

 Коктебель Тело любимой, так нежно-пружинисто, Дарящее ощущение счастья. Крупно-коралловое намысто, Браслеты из ракушек на запястье. Галька пляжная, тёплая, пыльная, Море знойное в лёгком мареве, Персики сочные, сливы, дыня и Конечно креветки солёные, "вАреные". Кожа прокалена солнцем безудержным, Пальцам доступна случайная ласка. Я, на рассвете тобою разбуженный, Нежно плету романтичную сказку: Море, рассвет, горизонт неочерченый, Крупные яблоки, солнце, купание, Красный портвейн, закат переменчивый, Звёзды — алмазное крошево дальнее... Глазки слипаются, утро уже почти. Мы досидим до рассвета, любимая. Может быть в этой июльской ночи Сбудется всё, что пророчила ведьма нам. Вот и прорезала нитка рассветная Крымскую ночь анилиново-чёрную... Кофе на завтрак, корка галетная. Чайку прогоним крикливую вздорную... © Константин Горда, стихи, 2003

 Послушай... Послушай! А может, отбросить всё к чёртовой матери? Махнуть рукой и уехать на Север? К чему нам кафе, рестораны, парчовые скатерти, А может, глаза уперев в горизонт, опереться на леер? Давай мы забудем, что ты теперь бизнес-леди, Что и я совсем не похож на бомжа у Фонтанки... Мы у костра будем спать на матраце из веток ели. Залижем друг другу раны, словно подранки? Что? Фантазёр? Что, опять о несбыточном грежу? Но делать-то что? — мои виски помнят твои ладони... О ключи о твои на тумбочке я душу всё время режу. Память мчится как скорый, а я... Я стою на перроне... © Константин Горда, стихи, 2003

 Ни о чём... мизантропия Ветер в лицо, Рвётся кольцо. Душа узлами. Кровь из когтей? Зубами сильней! Звон кандалами. Пыль на губах, Пепел в глазах, Песок под ногами. (Молча сидел, Пил бы да ел, Щи с пирогами - Не вылезай, жди-загнивай Ветер с дождями...) Там  далеко, Будет дано Море ,цунами!!!!! Душу зальёт, Шторм унесёт... В пах сапогами... Лучше уж так Чем как дурак В обществе с ВАМИ..... Я не хочу!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! © Константин Горда, стихи, 2003

 Свободный! Я клыки заточил о решётки засов, Миг наступит.Я жду.  И я  верю - Жить на псарне среди даже лучших из псов Не пристало свободному зверю. Неотрывно слежу за движением рук... Пальцы, кисти... Добраться до горла... И, чуть выше желудка, рождается звук - Это гневом дыхание спёрло... И когда в плоть вонзятся осколки клыков,  И когда дрожь по телу  волною, Песню старую, песню про души волков Я, свободный, на воле завою! © Константин Горда, стихи, 2003

 Тактильное... Жизнь — одеяло лоскутное, пёстрое, Смётано грубо, стежками корявыми, — Твёрдое - нежное, сладкое - острое — Сложно-простое и,  в общем, дырявое. По лоскутку, по ворсинке, по нитке Мы прибавляем к нему поминутно, Словно в длиннющем пергаментном свитке Пишем, что было, и тут же, попутно, Запоминаем случайные взгляды, Запах сигары, глоток "балантайна" Камень какой-то могильной ограды, И купола минаретов Аль-Айна. Зимней, холодной, пронзительной ночью, Может, согреет воспоминание...... Как же порвать его хочется в клочья, В час одиночества или отчаянья...... © Константин Горда, стихи, 2003

Горький кофе Глотаю горький кофе. Даже сахар Мне не поможет подсластить пилюлю - Меня послали, между прочим, на хер. И показали в след большую дулю. И в общем не обидно что послали... И даже не обидно, то что дулю... А то, что "До свиданья!" не сказали И взгляд влепили в спину, словно пулю... © Константин Горда, стихи, 2003

 Полночный звонок Звонок полночный мысли опрокинул. Ты на пороге! Как мираж, ей богу... Собаку осторожно отодвинул, Давая доступ к своему порогу. Ну что ж, входи. Рывком захлопнул двери. Пойдём на кухню, в комнате бардак. Ты знаешь, почему-то тебе верю. Что -"Почему?"...Не знаю. Просто так. Как странно, за окном и вправду стужа. Плеснул коньяк в фарфоровую чашку. Возьми его, тебе сейчас он нужен. Ты плачешь? Я схожу за промокашкой. Напомни, говорил тебе, что верю? Ах да, в начале. Значит, без пролога — Ты нравишься вот этому вот зверю, Что дом мой охраняет у порога. Ну, вот и славно, ты располагайся. Возьми ключи — звонок вообще-то гадкий. Да выпей ты коньяк, давай, расслабься... Пойду, какие-то отрою тебе тапки... © Константин Горда, стихи, 2003

 Эпилог Осколки игрушек сметаю устало. Вокруг — послевкусие шумного бала — Куски мишуры, конфетти, серпантин. Сметаю осколки. Я снова один. Вчера было шумно, играло вино, Под хохот смотрели немое кино. Там Чаплин великий кривлялся легко, Но было от нас это так далеко… И я танцевал, целовал на бегу, Кого-то успел и потискать в углу, Кого-то любил, а кому-то кивал. Не дом, а какой-то безумный вокзал… Нам ночь зажигал рок-н-ролл до утра,        Мы пили шампань, мы кричали ура. Соседей, что в двери стучали давно, Мы в гости зазвали, налили вино… И танцы, и песни, и смех, и игра, Обрывки веселья — теперь мишура. Хлебну минералки, сметая осколки… И снова мой ёж выпускает иголки. © Константин Горда, стихи, до 2003

 Ночной этюд Я НАБИРАЮ ТВОЙ НОМЕР, видишь? Почти унижаюсь, Топчу свою гордость, теряю свой облик при этом… Но, в отличие от тебя, на молчание не обижаюсь, Не пью на ночь кофе без сахара и не верю приметам, ................................................. Глупость…Да ты ведь не станешь со мной разговаривать. Сама оттолкнула, наметив расстоянье метровое. Не дождавшись гудка, нажму на «отбой», чай не стану заваривать…. И, уткнувшись в подушку, немного поспать попробую…. Angelohek Снова ты перепутала (с кем интересно, на этот раз?) — Кофе с сахаром на ночь я пью обязательно. Но прощу, обижаться бессмысленно. Парафраз Твоих чувств услыхать очень мне занимательно. Бросишь завтра курить? Ну а я закурю, что мешает мне? Обещания глупые? Так, даже, вслух не досказаны. Огонёк сигарет, телефон на столе, дождь в окне Чувства и мысли, и боль даже — как-то все смазаны… Не надеюсь на чудо, не верю в случайность и сказочки, Знаю твёрдо квадратные корни, значение синуса, Вместо пепельницы сижу и исполь

 Вскрытие                          Рефлексии клинической идиотки                                                 Stanislava микроскоп тебе                               не обещаю... скальпель подарю                               вот это точно... пальцем в ранке...                               я поковыряю?.. изучаем вместе?                               так порочно... что уж только сердце -                               полный спектр... душу, мозг,                               другие части тела... скальпель, спирт, зажим,                               тампон, детектор... яркий свет горит...                          и никому нет                                               дела... в том, что пьян                          с утра                                    всегда                                          прозектор... © Константин Горда, стихи, 2003

 Когда-нибудь... Может быть...                                     Похмелье (О сказочном принце)                                     Stanislava Ты стоишь у плиты. Рядом — горка немытой посуды. За окном — не понять, то ли вечер, то ль утро — туман. А пред взглядом твоим — караван уходящий, верблюды, И оазис в песках, и фламинго, и Нил, и Сезам... Ты, в мечтах, высоко на верблюде, красивом и белом, Прикрывая глаза, горизонт изучаешь дневной. Ну когда же вдали на коне, на горячем и смелом Принц в булатной кольчуге возникнет, с нагайкой витой? И глаза защипало от пыли, от солнца, от слёз ли... В зыбком мареве неба одни миражи и мечты. Было это когда, или всё это может быть после... Рассыпаются в пыль между книг городские цветы. Ты стоишь у плиты. Рядом — горка немытой посуды. Принц храпит на диване, сжав простыни, как удила. Ну а где-то идут и уходят, уходят верблюды, И заботливый ветер заносит следы навсегда… © Константин Горда, стихи, 2003

 Хочу                         ХОЧЕШЬ МЕНЯ....?                         Angelohek                         "Хочешь,милый, меня?" - Да, хочу. И возьму Этой ночью безумной под россыпью звёзд. Чтоб наутро уйти, не прощаясь. В вину Я себе не поставлю отсутствие грёз. Я давно разменял романтический стиль На суровую прозу реальных боёв. С корнем вырвал свою христианскую гниль И заполнил свинцом душу я до краёв. "Хочешь,милый меня?" - Да, конечно, хочу. Кто откажется от предложенья такого... Только после, прошу, не кричи: "Почему?!!" Потому. И ответа не будет другого. © Константин Горда, стихи, 2003

 Игрок                 "Мой друг, а ты большой игрок"                   Вера Никольская                   Да, я игрок в любовь и боль. Колоду чувств перемешаю, расклад я никогда не знаю. Не шулер я, и в этом соль. Не передёргиваю карты — играю тем, что на руках. Мной управляет тёмный страх, я перечитываю Сартра, и комом к горлу — Тошнота. На кон всё выгреб из карманов души. Замри... И звон стаканов! Нет, в дым и пух!.. Всё суета. Ох, эти памятные шрамы не научились зашивать. Увы, приходится признать финал печальный этой драмы. ------------------------------------------ Но снова стол накрыт сукном, Господь-крупье берёт колоду. Нет, я не буду дуть на воду... Мне карту, Господи! Рискнём. © Константин Горда, стихи, 2003

 Грустные мысли Солнце рисовал я                   на окне, Истину искал я                    в вине, За окошком зима                    замела, Грустные сложились                    дела. Хорошо, когда тебя                   ждут, Хорошо – есть надёжный                    приют; Плохо – времени у неё                    нет, Да в кино просрочен                   билет. Сырость мне заползает                   под мех, Сяду погрустить                   без помех У камина и виски                   налью. Верить буду любому                    вранью… Телефон: «Дорогой, как                   дела? Знаешь, где я сегодня                   была? Я приду расскажу, дай мне                   срок!» Глупый, -мать……,- телефонный                   звонок. Ну да бог с ним,пойду                   закурю, В тучах не увидеть                   зарю, И в снегу заблудиться                   легко. Кресло,              двери,                           следы…                                 Замело…… © Конста

Клятва Заблудились пальцы  в волосах. Чёрная повязка на глазах... Руки скованы за спиной. Что же ты творишь, мой родной... Губы крепко, до крови, закушу, Крики я в себе  придушу, на запястьях на моих кровь и сталь, но не жаль мне рук, нет, не жаль... И не жаль себя , Господин! Господин, Господь - ты един! Я покорно принимаю тебя. Господин, Господь - я твоя... © Константин Горда, стихи, 2003

 Обещание Я больше не буду мурчать, И морщить я нос не буду. Смогу ли я промолчать? Смогу, а если забуду, Напомни – мурчать грешно, И носом – ну так банально, И это совсем не смешно, А просто-таки тривиально... Я выпрямлю кожу на лбу, Закрою глаза, скажу: "Гав". Кого мне ругать? Судьбу? За что? Ну, и ладно, – Гав! © Константин Горда, стихи, 2003

 Состояние Бортом накренился вагон, Последнее "Прощай!" вокзалу. Вдаль уползающий перрон Подобен где-то перевалу. Он позади, глаза в глаза Рукой души касаюсь нежно. Опять вагоны, поезда, Дорога, Киев, мокро, снежно... Чем жил, что делал я, ответь, Два дня, похожие на сон, Две ночи, превращенных в день, И в завершении  - перрон. Два дня раскопок. Не Афин - Души, затянутой коростой, Но солнцеликий Серафим Не посетит, увы, погоста. Погоста? Стой! Ты что несешь? Гляди, вот там, еще живое Рукою нежно обернешь И извлекаешь из забоя Живое сердце! А гляди - Вот тут, вот тут - из-под завала Душа кричит: "Давай, веди Спасателей с медперсоналом." А ты кричал! Ну вот, смотри, Совсем и не было погоста. Душа жива! Давай, пиши, Свой телефон и адрес, Костя. Глаза в глаза, душа в душе, Одно дыхание и чувства, Одна любовь. В одной свече - Произведение искусства! Опять вагон и стук колес, Осталось праздника немного, Чуть грусти и немного слез. Не надо большего в дорогу. © Константин Г

 Одиночество Одиночество баюкает в руках Мою боль мою печаль мою тоску Как родник, пробившийся в песках, одиночество я бережно храню. В наш стремительный и агрессивный век Одиночество - начало из начал! Осознание, что ты есть человек, а не отвлечённый идеал. Пусть песчинкой в урагане дней Кажешься себе ты иногда. Ты ОДИН средь множества людей! Был один, и будет так всегда! © Константин Горда, стихи, до 2003

 Небритое счастье Кот на руках громко завёлся, как трактор. Холодно очень. Я плед на ноги наброшу. Дождь проливной...(пусть мой вдребезги трезвый редактор Вычеркнет бред этот пьяный, морды заросшей). Кот на руках тихо мурлычет. Вот сволочь! А что ему - мясом от пуза наелся и счастлив... И я хочу так, но, голову заморочив, Ни счастлив не стану, ни менее озадачен. Кот на руках - мохнатое чёрное счастье. Тем, что просто он есть, уже дарит мне радость Эх, научиться бы так! Тогда и ненастье Было бы детской забавой природы, шалость... Ну! Кто-нибудь! Я тоже местами пушистый, Да и мурчать я умею!Громко, раскатисто, густо... Дождь проливной за окном...По крыше стучит пианистом Возьмите на руки. Прижмите!                                                  Нет...                                                             пусто..... © Константин Горда, стихи, до 2003

 Женщина пьяная... 2 "пьяная женщина - зрелище жалкое" Зрелище? Жалкое? Да, может быть... Может быть, тушь по лицу  и размазана,    Нервы, душа, всё узлами завязано… Но почему мне так хочется выть? Но почему же так хочется пить С ней за компанию, стопку за стопкой? Душу обмоем мы теплою водкой. Ну почему же так хочется быть С нею поближе?  В ней тайного что? Тело, бесстыдно душа нараспашку... Я аккуратно прикрою рубашку... Голову ей положу на плечо... © Константин Горда, стихи, до 2003

 Женщина пьяная... Женщина пьяная...                   Как полотно Модильяни, Женщина пьяная.                   Словно дымок от кальяна, Мысли дурманит                   и крутит, как только захочет. Мысли дурманит                   в предчувствии будущей ночи... И обещает в любви                   невозможную ласку, И обещает в любви                   бесконечную сказку... И обещает любовь,                   ну конечно, до гроба, Но, обещая любовь,                   улыбнётся с порога... Страстью окутает                    тайной,                          безумной,                                     отчаянной... Утром исчезнет случайно...                                            уйдёт опечалена... © Константин Горда, стихи, до 2003

 Портрет неизвестного Портрет мужчины. Тридцать с небольшим. Мой современник – джинсы и рубашка. Возможно, любит. Видимо любим, Душа, похоже просто нараспашку. Слегка не брит, и это выдаёт Весёлого, смешливого бесёнка. На лбу уже давно не гололёд И, явно не здорова селезёнка. Глубокий взгляд чуть-чуть из-под бровей, Улыбка искривляет контур рта, В зрачках видна цепочка фонарей, Стоящих над дорогой в никуда Я замер погружённый в тишину. Но в сердце преждевременный укол. Учитель? Гуру? Что-то не пойму…. Ой. Зеркало. Простите. Я ушёл. © Константин Горда, стихи, до 2003

 Руины Смех сквозь cлёзы. Плач сквозь хохот. Наши грёзы (слышен грохот)                     обвалились. © Константин Горда, стихи, до 2003

 Отражение Мы с тобой такие разные... Разные. Мы с тобой такие близкие... Близкие. Твои губы по ночам такие страстные, Твои руки по ночам такие сильные. Я ласкать тебя хочу до бесконечности Стрелки у часов остановить хочу, В твои губы погружаюсь, словно в вечность, я. Я люблю тебя, люблю тебя, люблю. Отражаются в зрачках обрывки свечки, Отражаются в губах обрывки песен, Отраженье берегов в изгибе речки Мир для отраженья твоего - тесен! Отраженье наше во взаимном тел переплетении и взглядов... Пусть не будет никому завидно... Долго будем мы с тобою рядом? © Константин Горда, стихи, до 2003

 Одиночество Случайно забредший ко мне таракан Угрюмо по кухне бродил. Искал, что пожрать, но лишь водки стакан Из всей из еды дома был. Он — не человек, и ему нелегко Одну только водку пить, Он также не может вскочить в седло, Умчаться, в Париже жить. Обыскал закрома мои таракан. Убедившись, что нет ни хрена, И решив,что здесь ему не ресторан, В подпространство ушёл — в половице дыра... Я снова один и тоскою томим, Устало гляжу на стакан. Сейчас водки приму, два раза икну И спать упаду на диван... © Константин Горда, стихи, до 2003

 Как странно... Как странно, как горько, как жалко - Любить, но не быть любимым, Страдать, увидев весталку, Разговаривать на суахили, Смеяться, шутить, веселиться, Играть низкопробные роли. Губами хотел бы я слиться - Почувствовать привкус соли. Губы, глаза, объятья - Нежность с привкусом фальши. Искренность лишь в ненастье, В громе обвалов, в марше. Кофе, табак и водка - Лишь сублимация счастья. Книга - просто находка, Как заменитель страсти. Деньги, успех, карьера - Словно попытка к бегству. Но безразлична сьерра, Но безгранично детство... Тропинка рождает дорогу. Дорогу, ведущую в яму.. Кто знает, к чьему порогу... Кто знает?                  Дорогу...                                   к Храму? © Константин Горда, стихи, до 2003

 * * * Иногда понимаешь, что счастье — Это просто дождливое небо. Иногда понимаешь, что счастье — Это просто падение снега… И когда ты сидишь у камина со стаканом горячего грога — Ощущать слабый запах тмина… И собака лежит у порога... Пять горящих свечей на столе, За окном завывает вьюга, Сигарета дымится в руке, И смешинки в глазах у друга... © Константин Горда, стихи, до 2003

 Подражание Хайяму Эти вечные ссоры... Зачем они нам? Уж не лучше ль отправиться прямо в духан? И за чашею доброй молодого вина Ты не будешь так зол, я не буду упрям. * * * Коль в грязи ты по шею увяз - не тужи! Делом лучше презренье к судьбе докажи! Не стони и не плачь, а с бокалом вина Опровергни молву и врагов накажи! * * * Красивая женщина, чаша вина. Ведь молодость нам не навечно дана. Люблю, веселюсь, пью вино я без меры, Душою своей расплатившись сполна! * * * Если женщина бросит тебя - не грусти! Вечной не существует любви, Лучше к чаше вина поскорее прильни И,напившись,спокойным сном скорее усни! * * * Рубаи нам твои, как Заветы, Хайям, Пьём вино, любим женщин, как ты, о, Хайям... Только времени нет на науки и думы. Как же нам за тобою угнаться, Хайям? * * * Мне мудрости духанщик щедро зачерпнёт, В кувшин мой до краёв он мудрости нальёт. Пролью на свой халат, до рта не донесу... Пусть будет мудр халат, по мне — и так сойдёт... © Константин Горда, стихи, до 2003

* * * Где то там далеко запрягают коней, А у нас тишина, лишь лучина копит. А в сУмах по углам эхо прожитых дней, Да на печке облезший и древний котяра сопит. Где то там далеко перезвон куполов и набат А у нас тишь да гладь, лишь полати скрипят По сусекам скребем, только мат перемат Закопчено окно, да по стенам иконы висят Где то там далеко, жизнь ключом да под дых с маха бьёт, А у нас по углам пауки, паутина да пыль. Я с размаху в стекло, кулаком, чтобы в лЕт Чтобы в кровь, чтобы в сопли, и в слезы, и чтобы вперёд! На осколках в окне оставляю одежду и кровь Мне туда, где набат, где коней подгоняют вожжами Мне туда, где живым обещают не кровь, а любовь Мне туда, где синоптики нам обещают цунами Мне туда, пусть пропасть,         мне туда, но не спать,                  мне туда, но не гнить,                         мне летать. © Константин Горда, стихи, 2019

* * * Ладно. Пока.  Кучерявые облака нагло глумятся:  смейся с паяца! Смейся с паяца! Опять сожжены пальцы.. Снова горит душа. Дурень, ептить его пта. Дурень, верит всегда.  Зачем? Наеби слегка. И пользуйся! Молодца! Но нет, не везет слегонца. А может не хочет дурак А может не может дурак А может он просто дурак Дурак? Он дурак? Да, дурак. Да и хрен с ним. © Константин Горда, стихи, 2019

* * * ходить по краю отлива или прилива,  в зависимости от настроения кидать камушки в море, играть с волною  или растаптывать пену со вскрытой ракушкой веной пересыпать песок онемевшей рукою играть в идиота или же в гения сидя на закате на берегу залива ухо отрезать можно, однако это необязательно, поскольку, даже провинциальный трагик сыграет на публику лучше  искреннее или просто правдивее поступки "на люди" всегда унылее на закуску, как символ, свиные уши, оливье нарезаю себе я на каждый праздник жизнь, надо признать, не столь уж и занимательна на рубеже полвека мысли всегда дурные вы уж поймите, и просто - не обессудьте в спираль закручены нервы - чеку сорвите и только не ждите, совсем ничего не ждите и рядом не стойте - за угол отойдите а то, что останется - пожалуйста не хороните вы ж сами, пожалуйста, не уходите, будьте © Константин Горда, стихи, 2019

* * * Я хочу на рассвете умыться соленым бризом Приносящим воду с неспокойного океана Жить, принимая каждый прожитый день призом, Жить, так, как будто не существует обмана. Верить глазам, жестам, словам, любимым. Жить без оглядки на правила и приличья. Бродить по краю воды, доверяя ночным отливам, Не допуская в свое пространство ни капли кича Я хочу считать звезды за стаканом темного рома, Не разрешать, чтоб меня меряли общим метром, Сидеть на пороге бунгало, а может дома, И следить за песчинками, уносимыми ветром. Я хочу уходить и возвращаться без спроса Следуя исключительно за порывами сердца Исповедоваться, не дожидаясь вопроса, Как музыкант, играющий импровизацию скерцо. А потом, на рассвете, на встречу идя приливу, Войти по колено, потом по пояс, по горло Нырнуть и поплыть к выходу из залива... Заканчивать все в этой жизни нужно, конечно, соло.  © Константин Горда, стихи, 2018

Dance me to the end of love (с) Я кружил тебя в танце, обжигая сердца о горячие струны, Меж опасных обломков наших прошедших лет. Спотыкался о тайны, мазал ушибы и искал руны, Которые бы нас защитили от всевозможных бед Я с упорством маньяка искал и искал ответы. Горстями зачерпывал душу, чтобы создать оберег... Иногда казалось, что я наконец победил, разрушил запреты, Нами же выжженные на внутренней части век. Я протягивал руки, кричал: ну ещё, немного!!! Чувствовал кончики пальцев, видел твои глаза. Молился всему чему мог и матерно крыл Бога, Когда ты летела в Тартар, срывая все тормоза. Я кружил тебя в танце, раздвигая наши границы. Вырезал знаки на сердце, что обещали вечность. Перетягивал струны, переписывал заново все страницы... Но, видимо, где-то я проявил беспечность.... Ты прости, что не смог наш безумный ритм удержать в руках. Ты прости, что наш танец окончен обрывом струн. Я кружил тебя в танце, вновь и вновь забывая страх. Я кружил тебя в танце, но мне не хватило рун... Ты

* * *  Как мне надышаться тобой перед тем как сказать "Прощай."?  Как уходить, зная что каждый шаг навсегда Оглядываясь, запоминая миг и, понимая, что край? Как мне прожить, без нас, без тебя, без тихого твоего "Да"?! Я смотрел на стены, на вещи, кровать, на свет Радостно льющийся из твоего окна Запоминая ватные палочки,  пачку от  сигарет,  Движение пальцев, смех, морщинки, твои глаза А потом задыхаясь от кома в горле тебя обнял Пальцами, телом вжавшись в тебя и мир И держал из последних сил и без слов сказал Я люблю тебя, слышишь, ты слышишь....?? © Константин Горда, стихи, 2019

  * * * Эта осень стала какой-то границей, разделом. Не между вчера и завтра, а между веками, смыслами. Господи Боже, дай силы собраться с мыслями Перед, вполне вероятно, последним пределом. Ощущение вечности, дышащей мне в затылок Приятным назвать не выйдет, при всем желании - Как ствол вертухая в сержантском звании, В ожидании пули, как лучшей из всех посылок. Шаг в лево, шаг в право считаю попыткой к бегству Только вперёд, сквозь осень, сквозь дождь, туман Иди не взирая на то, что может быть это обман, И может тогда ты внезапно вернёшься к детсву... Где верилось людям, животным, цветам, приметам Где руки дарят не боль, а, как прежде, тепло и радость. Где от всех трагедий спасенье, конечно, сладость И живёшь ты каким-то сплошным, нескончаемым летом. Только наивно же верить, что легче станет душе Спирали закручивают. туго сжатой пружиной Знаешь, жизнь все время казалась мне длинной.... Но щёлкнул курок. Граница. Предел. Туше. © Константин Горда, стихи, 2019

  * * * Спи, по подушке раскинув волосы в беспорядке. Спи и пусть снятся тебе медвежата котята и даже лошадки. Спи, ведь сон это способ сбежать ненадолго От обязанностей и проблем, от "надо" и чувства долга. Спи, завтра снова придут заботы, задачи, хлопоты и волнения. Спи, окунись, с головою в миры забвения. Спи, здесь волны и море, и бриз вечерний, Пальмы и пляжи, коктейли, яхты, гирлянд свечение. Спи, а может увидишь джунгли, пустыни, штормы, цунами. Спи, солнечный луч пробивается между тяжёлыми облаками. Спи, ты защитник и ты захватчик, герой и преступник, а может фея А может жестокий корсар, подавляющий бунт и вещающий на рее. Спи, отдохни, я за руку тебя держу, охраняя страну загадок. Спи, под прожилками век накопилось так много сказок. Спи, я верю - на грани меж сном и явью случается чудо Я в этом уверен, но, все же, я немножечко поколдую.... © Константин Горда, стихи, 2020

  * * *  А твои мысли уносит к черту, пределу ветер. А твои чувства заносит мелким песком. Может и прав был в свое время Вертер: Продай свою душу, сделка лишь кажется злом. Надежна защита: ни боли, ни злости – ничто. Ничто превалирует в каждом мгновении жизни. Ничто это Бог, это истина, это лицо Не разбито о камни, любимых, ступени, ненужные тризны. Живешь, наслаждаясь ничем, ну а может быть всем - Не в этом ли суть безмятежного существования Отсутствие, в принципе, неразрешимых дилемм Смиряет с отвратностью, в целом, сего мироздания. © Константин Горда, стихи, 2019

  * * * Хочу в свои руки твое лицо. Крепко держать и смотреть в глаза. Энергию нашу свернуть в кольцо Между нами... и отпустить тормоза. Хочу дышать в запой и кричать в унисон, Взрывая часы, покой и оргазм. Хочу проваливаться в наш сон, Чувствуя тебя на своем плече. Маразм Просится в рифму, и скоро в него впаду, Наверное, от того что ты далеко. Ощущение - я все время к тебе иду, Но расстояние не меняется. Велико, Что в километрах, что в бесконечных днях. Сижу и смотрю на песок, стекло Стекает... но не кончается страх, не исчезает тоска. Скулы свело... Зубы крошатся от невозможности быть. Руки - судорогой от невозможности бить, Гладить, ласкать, прикасаться, держать навесу… Одни буреломы в этом проклятом лесу... Но мы отыщем просвет, тропу, ты же знаешь, да? Эпидемия, карантин, ураганы цунами, снег… Мне плевать, что там напророчила нам судьба. Я тебя жду. Все время. Вне время. Ect. © Константин Горда, стихи, 2020

* * *  я десять раз пытался начать сказать как я люблю, как скучал, как кипел и ждал я сотню раз затыкался, чтобы не дать прорваться эмоциям, что просто цунами вал. день за неделей, сутки, ночи, месяцы и кварталы - спуталось и переплелось все, как плетенье у парки я ревновал до крови, грыз локти, кусал суставы и принимал любые фото и сообщения как подарки я рисовал в голове "мультики" и ждал сообщения - завтра! рейс, самолет, автобус, машина, воздушный шар но я приезжаю, скучаю, хочу, не могу, мечтаю, ну да, не в марте но карантин, границы, пиздец, и в душе пожар. а потом зажимание мыслей, фантазий и ожиданий в рамки в тиски реальности - работа, дела, заботы - все сложно... это только в рассказах - ай - да и в дамки, а в реальности - успокоительные, и, обезболивающие подкожно а потом... потом я вдохнул твой до судорог близкий запах увидел твои глаза, почувствовал тебя кожей... и понял, что в критериях космических рамок, масштабах мы с тобой не существовать не можем. © Констан

* * * Разрывая на клочья и вдребезги то, что считаю душой Я иду с осторожностью канатного эквилибриста Шаг влево, шаг вправо - осколок поймал ногой И тут не утешат даже ноктюрны Листа По минному полю эмоций танцую я па-де-па Шаг влево, шаг вправо - разрыв и, внезапно, кода Ах как же мне хочется вскрикнуть - да нахуй все от винта И матерно покрыть всех, не важно какого рода Изгибаясь, спираль, скручивается в аллегро Обещая в конце изящное интермеццо Я унылый клоун, печальный мим, и дурак, наверно Живу как могу... Но, стоит ли этого месса.... © Константин Горда, стихи, 2020

* * * я знаю, что такое теория струн, когда песок затвердевает как копья. сначала он сочится меж пальцев и дюн, как твое время, лопается как хлопья попкорна во время сеанса порно: бессмысленно, глупо, и бестолково. да и все как-то ну как и всегда топорно, как в зале с элитным бельем корова. так вот он сочится, а потом начинает твердеть, вытягивается в острые нити, струны. некоторые к этому времени могут уже седеть, а некоторым и в юности выпадут эти руны. капли тягучей крови из рваных ран впитываются в нити, придавая прочность незыблемость, бесконечность… как грамм кокаина дарует решениям нарочитую точность. и вот уже ты нанизан от макушки до пяток и каждое шевеление отзывается болью, волною накатывающей - нет больше пряток: под одеялом не спрятаться, надо смириться с ролью. и вот тут проявляется осознание - все очень просто: каждый твой жест рождает цепочку последствий отрывая от раны с сукрОвицей струпья, коросту, ты знаешь, что будет кровь и, возможно, следствие. и с этим ты должен

* * * выдирая тупым ножом занозы из сердца, обломанными ногтями вцепляясь в камень, коленями, головой, душой не даю я закрыться дверце, которая отсечет тебя от меня как ставень перекрывает путь солнечным струям трепетно нежно руками касаясь сердца, ощущая пульсации мышцы на кончиках пальцев, последнее скерцо перед застыть и выпить, и уже никого не заманит движение пяльцев. ты лежишь в лихорадке под вентилятором - дует. когда же твой внутренний сторож взвоет - увольте! да срать! я больше так не хочу, не могу, не буду и точка. пью виски, смешно, тебе ли об этом базлать? тем более... что я скажу своей дочке? ты правда думаешь, меня это волнует? я люблю тебя. пусть это кажется странным. я каждое утро, проснувшись, твержу твое имя. я готов быть прибитым, рамдомным, ужасным, драным! но мне важно, чтобы длилась, не прерывалась линия.... наша с тобой и мне пофигу кто там сейчас пасует... смотри мне в глаза это важно сейчас и всегда: смотри и не смей отводить свой взгляд, даже если это сука так

                                       * * * Пытаясь разгладить морщины на скомканной ткани, Даже если это нежнейший шелк - берите утюг. Как бы вы ни старались, не мучились, ваши длани Могут дать максимум что - сиюминутный уют. А вам надо больше. Разорваны в клочья страницы, Ножами искромсаны юбки, боа, кружева. А вам надо больше – руками, увы, не разгладите лица: Морщины останутся, словно плела их судьба. Поспорить с судьбой. Вы готовы, чем вам это станется? Нестись в обезумевшем русле вцепившись в рычаг? Готовы? Тогда прекращайте вы панькаться Как она, что она... Вам надо больше? Смелее же, вздерните флаг! На мачту повыше, и смело на "Вы" - не стесняйтесь. Иль сдохнете, или же – полУчите этот Рейхстаг. И знаете что, никогда же вы не извиняйтесь, Вы жаждали больше, вы подняли это на стяг. И если вас не убили – вы не проиграли. А если убили – вы все равно на коне, Поскольку – хотели, летели, и на мораль плевали. А если убили... Ну, лучше чем в сладком вине. © Константин Горда