* * *

выдирая тупым ножом занозы из сердца,

обломанными ногтями вцепляясь в камень,

коленями, головой, душой не даю я закрыться дверце,

которая отсечет тебя от меня как ставень

перекрывает путь солнечным струям

трепетно нежно руками касаясь сердца,

ощущая пульсации мышцы на кончиках пальцев,

последнее скерцо перед застыть и выпить,

и уже никого не заманит движение пяльцев.

ты лежишь в лихорадке под вентилятором - дует.

когда же твой внутренний сторож взвоет - увольте! да срать!

я больше так не хочу, не могу, не буду и точка.

пью виски, смешно, тебе ли об этом базлать?

тем более... что я скажу своей дочке?

ты правда думаешь, меня это волнует?

я люблю тебя. пусть это кажется странным.

я каждое утро, проснувшись, твержу твое имя.

я готов быть прибитым, рамдомным, ужасным, драным!

но мне важно, чтобы длилась, не прерывалась линия....

наша с тобой и мне пофигу кто там сейчас пасует...

смотри мне в глаза это важно сейчас и всегда:

смотри и не смей отводить свой взгляд,

даже если это сука такaя судьба.

ты, правда, считаешь, что мы не сумеем, блядь...

Ты правда считаешь. Как жаль…

я вынимаю коробок спичек из кармана, пальцы дрожат, вытаскивая спичку. легкое движение. пламя вспыхивает на кончике небольшой палочки, разгорается и готово перепрыгнуть... кто же его задует...

Судьба.

© Константин Горда, стихи, 2020