Константин Горда. Стихи

* * * Что-то осень наступила быстро А ещё вчера на пляже диком Делали с любимой мы намысто С ракушками, с редким сердоликом Волны как забавные щенята Нас за пятки весело хватали Чай из котелка - чабрец и мята, Или из бутылки Цинандали А теперь ковер багряно-желтый Под ногами шепчет - все проходит И из шкафа вынут свитер теплый, И душа покоя не находит. Что ж, пора бродить осенним парком Вслушиваясь в шорохи листвы Каждый день - воспринимать подарком И писать  на чистые листы Константин Горда, стихи, 2020

*  *  * 1. Вино...  Солнечное вино Крыма... как хорошо, что ты есть!! Солнечные лучи, чудом сохранённые в тебе, помогают лечить раны и утоляют тоску до грусти, а потом и до лёгкого щемящего чувства.... Даже снимает вино вопросы - а всё ли ты сделал, что мог? И успокаивает в ответ на честное признание себе самому - что мог сделал, от этого не легче, но тут и приходит на помощь вино... вкусное, терпкое, настоящее... и хочется пить его не останавливаясь....  правда потом утро.... но то такое... вино-то не кончается.... Завтра идём на Святую гору. Идём к сожалению вдвоём, но вы, всё таки, держите кулаки... Я егеря вызвонить не смог - шоб нас не попалили... Идём в 5 утра.... кто спать не будет - держите кулаки за меня и нее. Я очень хочу туда попасть - это потрясающее место, даже круче Крымского вина... 2. Святая гора... Я сходил на неё... Это место про которое говорить просто и трудно одновременно... Просто - потому, что  - а что сложного рассказать? Вот гора, вот подъём, вот там сверху мо

* * * Земля уходит из-под ног Внезапно и бесповоротно И я взлетаю не охотно, как зацепившись за порог. Полёта очень краток миг. Лицо, впечатывая в землю, Кричу - я это не приемлю! Я не хочу таких интриг! Но, утирая кровь с лица, Смотрю на грабли именные, Они - практически родные, У незнакомого крыльца... Константин Горда, стихи, 2008

 * * * ...я протянул руку в кромешной темноте, надо было определится куда идти... нечто пушистое и тёплое ткнулось мне в руку.... -Кто ты, спросил я ? -Пустота -  мурлыкнуло мне в ответ нечто, прижимаясь к руке... Константин Горда, стихи, 2008

* * * Вода она такая.... свободолюбивая...Кажется вот она... вся в твоих руках, а она только притворяется, что ты её поймал, только делает вид.... И в один прекрасный момент, когда ты хочешь напиться - подносишь ко рту, а там только мокрые руки... И остаётся слизывать воспоминания о воде.... Можно конечно сложить руки горстью - но это как то не честно, по отношению к ней... Это как тюрьма, а запертая вода портится... Что лучше? Пить испорченную воду, или сохнуть от жажды... нет ответа... и не будет.... Константин Горда, стихи, 2008

* * * Год прошёл, как не бывало, И в объятьях пустота. Погребальным покрывалом Запечатаны уста. И осталось только помнить Запах, голос, рук тепло... Осень рыжая напомнит Цвет волос её. Светло На душе, быть может, станет Когда время истечёт, Но пока открыты раны. Не проходит... не пройдёт.... Память - горькое наследство- Ни потрогать, ни продать. Сорок лет - а словно в детстве, Рвётся плач. Хочу кричать... Только крик мой вязнет в вате Безответной тишины. Искорёжены запястья... И удушливые сны... Константин Горда, стихи, 2008

* * * Никогда не сжигай мосты Никогда не руби с плеча Ощущения пустоты И эмоции палача.... Нас слишком мало, нас безумно мало... тех, близких и родных, которые... я не знаю как сказать... тех которые ОНИ...и без которых безумно сложно трудно и плохо.... Нас слишком мало, чтоб мы могли позволить себе терять нас... нас слишком мало... И ради того, чтобы не потерять.... надо прощать... прощать не только других, но и ПРИНИМАТЬ понимание любимых....понимать что есть вещи в миллион крат дороже всех условностей.... И в миллиард раз дороже всех принципов вместе взятых.... Я пришёл к этому сложно и больно, разрывая связки и нервы... Как бы я хотел дать это знание тем, кому оно нужно... Не так как получил его я.... Константин Горда, стихи, 2008

* * * Иногда что-то происходит, и пальцы начинают ловить ниточки ветра.... Бог знает, откуда прилетевшие, как оказавшиеся тут.... Вот эта - из Крыма, тёплая и ласковая, эта - с Севера - колючая... А эта, похоже, из Эмиратов - вся пропахла пряностями... Пальцы как то ловко выхватывают ниточки и начинают вязать узелки, переплетать их между собой, и выкладывать на чистый лист, в только им ведомом порядке... Они, ниточки очень разные - некоторые послушно ложатся туда, куда надо, а некоторые - строптивые, так и норовят зацепиться за соседок, или того больше - влезть на чужое место, выделится... Они разные... Вот эта - это чья то мысль, эта - чья-то боль, а вот эту, похоже, пальцы вынимают прямо из тебя.... И вот она эта последняя - самая главная... Она свяжет между собой все остальные - ты не знаешь, какой узор получится... Ровный, рваный, плавный или сбивающийся - но узор будет... И пальцы, душа, ты успокоишься только когда последний узелок будет довязан.... Наверное, зачем то надо вынимат

* * * Сумрачно, холодно, душно и гадко. "Слышишь, ко мне ты поближе присядь-ка... Просто присядь - ничего мне не надо, Просто побудь, хорошо?" Ну и ладно... "А может закурим? Держи, не плохие... А вот тут и стопки стоят расписные. Давай, для сугреву, дерябнем чуток? Всё-всё, я молчу..." отпиваю глоток... Серый туман подползает по ноги Зябко сегодня, у края дороги Чья-то собака, забытая, воет. Может и мне присоседится стоит? А что - нам на пару уже веселее… Может Луна нас сегодня согреет, Может Звезда нас сегодня укроет.... А может быть, нас наконец-то зароют... Константин Горда, стихи, 2008

* * * Когда...          всё пройдёт, утечёт, улетит в никуда... Когда...          перестанет щемить и болеть, и тоскливо стонать                                                       душа... Тогда...          лишь тогда я, наверно, сумею                                           забыть... Тогда...          лишь тогда снова вспомню - как это бывает                                                   - любить... Когда...          я забуду слова, что пытались меня                                              убить... Когда...          я забуду слова, что хотел я тебе                                              говорить... Тогда...          я придумаю новую тысячу слов                                        себе... Тогда...          на губах я прочувствую слово любовь                                               к тебе... Когда...           я увижу Тебя и с улыбкой промолвлю -                                              "Привет!" Когда...           Ты в ответ улыбнёшься сквозь т

* * * Усталость... Тяжёлая и мутная усталость заполняет тебя всего... твои мысли нервы, чувства... кажется что она уже колышется под самой макушкой вязкими волнами... Скоро начнёт выступать густыми каплями сквозь кожу... и нет сил даже поднять руку, чтоб убрать эту пелену, застилающую мир... она делает его тусклым и невзрачным, звуки - невнятными и глухими... вкус - пресным и скучным.... Но надо... надо найти себе силы сделать тот первый, требующий безумных усилий жест - оторвать руку от подлокотника и отодрать от себя эту гадость... А дальше - дальше будет легче... Солнце - снова сияя, согреет тебя своим теплом, воздух -умопомрачительно вкусный воздух наполнит тебя... первый несмелый вдох, второй.... Я делаю шаг навстречу Миру.... он ждёт..... Константин Горда, стихи, 2008

* * * Борода моя седа –                               не беда! Значит "бес в ребре" сидит                               иногда! Значит, счастлива, должна быть                              душа! Значит жизнь моя уже                              хороша! Да, цепляет, иногда,                              до крови Да сгибает, иногда,                              до земли Но тем слаще мне вино                              по губам, Тем вкуснее поцелуй                              по ночам! Слышишь, Бес, а ну давай-ка                              налей! Не жалей ты этих грешных                              рублей! И в дорогу - приключений                              искать- Может два, а может три,                             может пять... Нам негоже тосковать                              без причин, Пока столько есть прекрасных                              дивчын!!! Пока вина ещё сладкие                              пьём, Пока молод, пока скорость - Живем! Константин Горда, стихи,

подумалось бабочка...  бабочка, залитая пластиком...  она летит, взмах её крыльев удивителен...  она прекрасна - можно различить мельчайшие детали рисунка - густо-чёрного с синими штрихами, рыжего, как огонь... загадочные руны нанесённые волшебным художником Жизнью...  кажется, что чувствуешь, ощущаешь слабое дуновение ветра, от взмаха её крыльев... Ещё мгновение - и она улетит, исчезнет, растает в голубом небе... ещё миг!! но это лишь иллюзия... Её застывшие крылья... иллюзия полёта... иллюзия свободы... Константин Горда, стихи, 2008

* * * на левой руке, - то, что было. на правой руке - то, что будет а посредине головушка что-то о будущем думает а что его думать-то? стоит ли? будущее не надумаешь радуйся что живой пока. радуйся полнолунию... радуйся звёздам, радуйся... рассветам, закатам и губ теплу радуйся струям ливня, сбегающим по твоему лицу. на левой руке Распятие, на правой Таро, как козыри, а посредине я иду, по лунной дорожке в озере... на левой руке проклятие, на правой благословение, а посредине душно мне, душно до не примирения... на левой руке отчаянье, на правой - пусто и морозно вспышкой усталой ярости, гаснет дорожка в озере.... Константин Горда, стихи, 2008

неслучившееся   В старом камине трещат дрова Кресла стоят у границы тени И невозможны сейчас слова Блики ласкают твои колени В капле вина отраженье свеч Дым полукольцами тянет в сени Нас невозможно сейчас отвлечь На шкуре целуются наши тени Нервный хрусталь, отзвенев, забыт Пальцы сминают слова и плечи Для нас не будет возможен быт На пол стекают хмельные свечи В старом камине мерцает зола Дверь приоткрылась в туман рассвета И невозможность с ума свела... Может быть, было бы с нами это... Константин Горда, стихи, 2008

* * * воевать в окружении сложно даже если плечом к плечу ощущенья становятся ложью право жалости - палачу по колено в горячих гильзах от отсреленных болью слов и по горло в надрывных блюзах по макушку в обрывках снов... Константин Горда, стихи, 2008

* * * У меня есть Кот. Он сам по себе. Он спит на диване. Он просит жрать. Он совсем не думает о тебе - Ему не выпало счастье тебя узнать. Он ловит мышей и глядит в окно, Он позволяет себя ласкать. Прямо как ты. За окном - говно. Кота подманить и улечься спать?.. А может и мне стать таким котом? Ну, рацион подправить слегка - Вместо воды  - наливать вино, Ну мясо - оставить. И пусть река Времени плавно вперёд течёт Мимо и сквозь, без сумбурных бурь. Жизней, опять же, девять в расчёт Стоит принять. Вот такая дурь Ночью приходит в мою башку К часу Быка, когда лучше спать. А я плеснул себе коньячку - И продолжаю фигню писать... Константин Горда, стихи, 2008

* * * Пальцы едва касаются Края упрямой пряди. Люди, бывает, встречаются, Люди, бывает – влюбляются. Бывает, они стреляются. Но вместе им быть – вряд ли... Запах любимой помню я, Я помню любимой глаза... Воспоминания молнией Сны прорезают - больно мне, Без её слов - безмолвие И в солнечный день - гроза. Мысли мне сносят крышу. Ветер срывает листву. Мне кажется, что я слышу... Мне кажется, что я вижу... Мне кажется, что мы дышим... Мне кажется - я живу.... Константин Горда, стихи, 2008

* * * Есть работа, нет бабла Борода моя седа Скоро яйца поседеют, Скоро зубы поредеют, Скоро будет не до баб с... Буду пить кефир и квас... Но покаместь - водка с пивом! Но пока всё очень живо Реагирует на дам - Я беру вино и к вам? Константин Горда, стихи, 2008

* * * Знаешь, милая, кажется мы устали. На растерзанном вдрызг причале растянувшееся расставание разрывает остатки душ. Знаю, милая, больно, холодно. Но продрогнувшими руками невозможно на этом ветре наш канат из обрывков сплесть. Знаю, милая. Знаю, как это - по живому ножом кромсать . Знаю милая, только что же нам, белым ластиком , как набросок, подчистую себя стирать? Было больно и было горько, но и солнце светило ярко , и держались руками за руки, и бежали, скорей, летели. Это было, так что, не стоит это в памяти сохранить? Из последних сил, задыхаясь, постараться сберечь ту нить?  Константин Горда, стихи, 2008

* * * Хочется рвать и метать бисер, слова, себя... очень хочется рвать, от    б е с с и л и я.... от невозможности слов, от неизбежности глаз и от программных снов и от    у д у ш и я ..... Константин Горда, стихи, 2008

* * * Сказка обернётся грустной явью. Как закон. И иначе нельзя. Словосочетание "ай лав ю" Лучше не озвучивать, друзья. Константин Горда, стихи, 2007

* * * Ну вот и пройдена черта И 37 отныне - числа. И 38 как с куста Мне волчьей ягодой повисла..... Константин Горда, стихи, 2007

* * * Нынче холодно по утрам- Это осень в своих правах. Отворился на миг Сезам- Снова всё превратилось в прах. Может хватит уже дурить Бороды половина седой! А не время ли мне остыть: Сердце, душу одеть бронёй? Ах, какая начнётся жизнь! Если сгинут тревоги и боль... Только неба поблекнет синь Только пресно мне. Дайте соль! Мне бы "блюдо", чтоб поострей, Чтоб огонь прожигал насквозь... Ну давай, ты коньяк-то налей. Будем жить! Ну и пусть, что врозь! Константин Горда, стихи, 2007

* * * Скажи мне мой друг. Там, куда ты ушел, не темно? Скажи мне - там солнце? Там ветер гуляет в горах? Скажи мне, ты куришь? И пьёшь ли хмельное вино? И жаришь ли мясо в тенистых прохладных лесах? А может и нет ничего - ни зари, ни снегов А может и к лучшему - сердце так меньше болит. Зачем в этой вечности помнить про слово любовь? В теченьи веков оно что то уж сильно горчит. Послушай, мой друг, я прошу тебя - время прийдёт, Ты встреть меня водкой. Накрой, как когда-то, нам стол. И в квас не забудь положить мелкоколотый лёд И где-то припрячь нам на утро привычный рассол. И пусть будет так. Ведь нельзя расставаться друзьям. Мы встретимся. Я это знаю. И я так хочу. И пусть всё провалится к свиньям , а может к чертям- Ты жди. И я рано иль поздно - приду. Константин Горда, стихи, 2007

* * * Мир сузился до острия иглы... Под пальцами прохладная кожа... Я сжимаю её пальцами... чувствую её упругость... её нежность... Смотрю в твои глаза... Внимательно... Растворяю тебя в себе... Короткий глухой стук от пластикового колпачка иголки... Ожидание во взгляде... НЕТ! Не сейчас.... Подожди... Я не знаю чего... Того что мне позволит чётко понять - ВОТ! Сейчас!... Жду... Жду... Игла прокалывает кожу и медленно с ощутимым сопротивлением проходит в тебя... Безумное наслаждение... Тактильное - от ощущения твоей кожи... от "скрипа" с каким игла проходит в тебе... как она натягивает кожу с другой стороны.... прорывает её и замирает на твоём теле... Безумное ощущение от появившейся боли в твоих глазах, от расширившихся зрачков... от того "выдоха" когда игла легла... вторая... третья... ...... я слышу твой стон... потом ещё... рука на твоей шее...игла...твои глаза... что ты сейчас видишь? Меня? Иглы? Или ты уже не здесь? ещё... ещё... ты начинаешь хрипло смеяться..

 R. I. P. Ты думал Дьявола поймал за бороду? Бессмертный ныне, присно и в веках? По мокрому и праздничному городу Ты мчался, как у ветра на плечах Хмельной король, подвластный только скорости И ручку до упора, на себя, Забыв о тормозах и осторожности, Забыв других, забыв её, забыв себя.... Короткий миг - и резкий стоп. Нелепый рок. И впереди лишь мрак и пустота. Эх, короли асфальтовых дорог, Вы не бессмертны. Помните всегда. Константин Горда, стихи, 2007

 Ревность Моя подруга, лучшая из всех, Из тех что не предаст и не изменит Она попутчица, свидетельница, грех - Её никто до смерти не заменит. Она приходит поздно, по ночам, Она приходит днём и стонет выпью - Давно пустым не верю я речам, Но коньяка налью и залпом выпью. Она моя наперстница и страж, Она мой неизменный соглядатай, Она порыв, сдувающий мираж И гробовщик с совковою лопатой. Она мой яд, отрава, белена Острейший нож, вонзающийся в душу Погибель сладкая, почти как от вина Я нашу связь вовеки не нарушу... ============================== Прислали стихи по мылу. Суть была очень хорошо выражена, идея. Пробрало. Править - бессмысленно. Было бы не то. Пропустил через себя, действительно написано было цепко. Получилось конечно же другое. Своё. Вот то что выше. Константин Горда, стихи, 2007

* * * Якоря уже намертво в землю вросли, Киль покрыт толстым слоем ракушек. И команду мою всю вчистую спасли, И казённики сняты у пушек. Как ни странно, хоть сгнили мои паруса, В час, когда набегает рассветный бриз, Я как будто опять ухожу в небеса, В горизонт, что прозрачен и чист... Затихает мой бриз, догорает рассвет- Я всё так же сижу на цепи. Пыль, объедки, песок, дым плохих сигарет И ошмётки от конфетти... Константин Горда, стихи, 2007

 * * * Из бездны нерастраченной любви Ты строишь пирамиды откровений, Но эти эфемерные мечты Растают как воздушные мосты И твоя память, чередой забвений Всё исказит, как будто ты Дали... И просыпаясь по утру, в впотьмах, Ты ловишь, в окружающих приметах Намёк ли, жест, какой-то тайный знак И отвечаешь сам себе - "Дурак, Забудь о романтических рассветах, И с рук стряхни холодный, серый прах!" Константин Горда, стихи, 2007

 * * * слова не вяжутся. рвутся в слоге душа сползает лохмотьем рваным мне всё кричит - подведи итоги и я выворачиваю карманы... итоги странны - ключи от дома две зажигалки, билет трамвайный обрывки писем, где всё знакомо до интонаций и препинаний... вот две охапки пустых мечтаний вот пачка лжи, вот игра словами а вот случайно - руки касанье и отраженье меня глазами... и тихий шёпот, вот здесь, в ключицу, рассвет и море, вино и звёзды и вдруг угаданная ресница, и расставанье, и смех сквозь слёзы... и смех сквозь слёзы, и сердца стужа Господь, ну дай мне забыться! право кому отдать это солнце в луже и всё умение думать здраво...?? ------------------- обрывки спрячу в осеннем парке в коробке белой - цветные стёкла: все разбазаренные подарки. сегодня сыро и очень мокро.... © Константин Горда, стихи, 2006

 ночные маразмики Как маразматик, схожу на кухню, сварю себе кофе. Почему маразматик? Да просто уже пол-первого ночи. По части сжигания времени, я не любитель - профи! Ночь и все спят. И некому мне говорить - "Короче!" Плесну коньяку, как оправданье ночным возлияниям, И закурю. О! осталось пару сигар в заначке. Чтение френдов в ЖЖ - равнозначно душевным терзаниям: Редкие анекдоты, и дружеские подначки. Кофе на редкость крепкий. Сигара - вкусная. Коньяк создаёт атмосферу видимости уюта. Нотка, вот только, на языке какая-то грустная, Как обгоревший шлак, после праздничного салюта. Грустно. К чему - непонятно, зачем и кому оно... И, чтоб избавится от настроения скотского, Кофе допью, докурю, распахну окно, Сяду и почитаю вслух себе,            избранное из Бродского... © Константин Горда, стихи, 2006

 Лета Круги на воде- Судеб брошены камни . Сложный рисунок. © Константин Горда, стихи, 2006

 * * * "Я меняюсь, меняются взгляды на жизнь. Такого как я был в настоящее время уже наверное не существует. Впереди путь, вот только страшно что я не вижу дороги..." (с) Я меняюсь. Со мною, меняются взгляды на жизнь. И такого как был, уже нынче не сыщешь с огнём, Даже солнце не то. И луна. И небесная синь. Я бреду по дороге пустынной, в бреду, но вдвоём. Или может один. Я иду в никуда, ни за чем. И цепочка следов оседает комочками пыли. Ворох лишних вопросов, ответов, и множество тем, И идей, и решений - я бросил. Но их-то, не вы ли, Позади подобрали. Зачем? Бросьте даже свои! И не стоит грести под себя чей-то вычурный хлам. Позабудьте в пыли все дискуссии, ссоры, бои... Слово "истинной веры", мессию, кресты, Валаам. Посмотрите вперёд. Что там видно? Не видно не зги? А зачем это вам? Неужели не хватит Дороги?... ---------------------------------------------------------- Ну а если неймётся, рукав у себя оторви Подожги, и свети. Ну... хотя бы соседу под ноги. © Конст

 Колыбельная Хочется выть но весь опыт твердит  - заткнись, спрячься, нишкни, это сложно суметь  - не быть хочется выть, от желания - на, возьми... Хочется рвать, на клочки, ежедневный  быт книги, дела, сериалы,  привычку мечтать. хочется рвать... это сложно, когда ты сыт. Хочется бить головой о броню  стекла клетки условностей, и  непокорным слыть хочется бить... Но стена, как и прежде, цела... Хочется спать хочется спать и не видеть  сны. сны - продолженье мечты, их не надо  звать. хочется спать... Убаюкай... Скажи мне - "Спи..." Хочется спать...  "Спи, мой малыш, усни".  Ну да мне - по-фигу.... © Константин Горда, стихи, 2006

 Настроение. Полнолуние А Луна мне говорит – „Брось всё И иди-ка ты ко мне, слышишь? Я дорожку проложила - видишь? Золотую, не простую вовсе”. И дорожка по волнам скачет. Не соврала, золотая прямо. А на ней, ну ни одной ямы... -„Ну, скажи, что это всё значит?” А она мне:-„Что сидишь, дурень? Ну, чего тебе ещё надо? Эскалатор как в метро? рада б Но ко мне пешком идти будешь”. Я сижу, глоток другой рома Затянулся и дохнул дымом:- „Не командуй ты мне тут, как сыном, ну, а может, меня ждут дома?” Усмехнулася Луна – „Делов-то, Ну кому, кроме как мне, нужен?” Я подумал, с кем ещё дружен? Ну и хрена мне терять тут-то? Я хлебнул ещё глоток, баста! По дорожке пошагал смело Только вот какое тут дело Думал слишком долго я, ****ство! Тут же туча, что в ночи крылась Вдруг надела на луну маску И закончилася тут сказка И дорожка в, сей момент, смылась Побарахтался я, так, для виду А потом пошёл ко дну, сразу И пробулькал напоследок фразу, Что, не слышно? © Константин Горда, стихи, 2006

 Мотор Я время выжимал, как губку в центрифуге, Я скручивал его в натянутый канат. И Бахом грохотал в ушах мне ветер фуги, Под колесо влетал расплавленный закат. Сощуривши глаза, отбросив к чёрту шлем, Я воздух - не дышу, я рву его зубами. Асфальт на виражах касается колен, А горизонт - как линия цунами И ручку на себя - до судорог в хребте... Из сердца рвётся вверх короткий низкий крик, На заднем колесе, наперекор судьбе Врезаюсь в горизонт. Я счастлив. В этот миг. © Константин Горда, стихи, 2006

 Сказка для самых маленьких взрослых..))) В некоторм царстве-некотором государстве жил да был пьяный Ёжик... Он был хороший ёжик, только какой-то неудачливый... Что не начинал делать, всё у него не так получалось... И яблоки гнилые таскал и грибы червивые... Вобщем потому то он и пил горький, перебродивший берёзовый сок... напьется, и всё вроде как получше выглядит... И яблочко вроде не гнилое, и грибы не очень червивые... Как-то шел он по лесу такой наотдыхавшийся в дребадан, и вдруг видит ему на встречу... красоты неописуемой идёт ЕЖИХА! Стройная, изящная, иголочки растопырены, на кончиках сияние... Подходит она к нашему ежу и говорит  - Здравствуй, Ёж! Как она, жизнь то твоя?  - Да вот так и вот что ж тут говорить, дык сама видишь... Никак. Вот только берёзовый сок облегченье приносит... - Да вижу, говорит ежиная фея, а это была именно она, вижу как весело ты живёшь, Ёж...Но есть один вариант, эй, ты не совсем пьян?!  - Нет, отвечает Ёж...в самую меру, ик...!  - Ну ладно, с сомнение

 Стишок... У меня на окне кошка. У меня на руках книжка. Коньяка в бокале немножко. Кто-то мне кричит - "Слыш-ка, Ты бросай свою кошку, Ты бросай свою книжку, Выходи сюда, на дорожку, Расскажу тебе одну фишку..." А я ему - у меня кошка, А я ему - у меня книжка, Коньяка в заначке есть трошки, ты иди-ка, со своей фишкой... Под рукой моей мурчит кошка, Шелестит страницами книжка. Бьется за стеклом мошка... Мне не надо ничего... слыш-ка? © Константин Горда, стихи, 2005

 * * * Когда ты умрёшь, не на миг, не на ночь - навсегда, Когда еле слышно вздохнёшь, улетая наверх, То будет тебе безразличны - и в мае гроза, И южное море, и осень, и ласковый снег. Всё то, что любил, не ценил, не хранил, не жалел, Всё то, что берёг - суету, мишуру, конфетти, Всё канет, как дым, словно ты ничего не имел. И будет легко тебе этой дорогой идти. Когда ты уснёшь - не жалей, не зови, не кричи - Твой голос бессильно заглохнет, увязнет во мраке. Когда ты уйдёшь - ничего ты с собой не неси. Да ты и не сможешь. И всё это, собственно, враки, Про то, что там рай и нектар, или пламя и ад. Там только тропа, по которой бредут пилигримы, В начале дороги прощаясь с Хранителем Врат, Уходят в ничто, в никуда, ни за чем, словно мимы. И тает твой след... © Константин Горда, стихи, 2005

 Сказка для маленьких взрослых Звёзды - игрушки, холодные острые... Холодно ночью , малыш. Я расскажу тебе сказку об Острове, Раз всё равно ты не спишь. Было ли небыло, вымысел - правда ли, В северных, где-то, морях Жил себе Остров, никем не открытый и Часто он видел во снах Вместо унылого снега, метелей - Тёплое солнце, мираж, Пальмы, дельфинов, огни каруселей- Просто волшебный пейзаж... Нет, чтобы гордо стоять, величаво, Твёрдою глыбой во льдах, Нет, он мечтал о "бурлящем" причале, Ночах беспокойных и днях. Где он набрался крамольных тех мыслей, То уж не скажет никто. Только однажды решительно свистнул И сбросил он лёд, как пальто. Смело шагнул он навстречу видению, Жаркой своей мечте... Откуда же взЯлось землетрясение, Долго гадали все. Сказки пергамент на этом кончается Что было дальше - молчок... Там и сейчас бесконечно вращается водоворота волчок... Где этот Остров? Мне хочется верить, что Он не пропал, он дошёл. Там сейчас весело-шумно и, знаю, что Он что искал, то наш

 Настроение... Он почему-то считал, что весь мир - дерьмо. И он был прав по своему, что сказать. Пил вечерами крепкое он вино, Пил и думал кого бы куда послать. Чашки разбитой осколки по крепче сжал, Чтоб хоть чуть-чуть ощутить что ещё он жив Красные капли с кончиков пальцев слизал Дверь притворил, ключи у дверей положив. Лифт. И подъезд. Тугая входная дверь. Долго скрипела вслед запирая вход Словно бы вслед звучало"Ты верь, мне верь" Но снегом забило открытый в ответе рот... © Константин Горда, стихи, 2005

 Зимнее... Холодно. Снежно. Сугробы курганами. Треснула ветка. © Константин Горда, стихи, 2005

 Страх Пламя в сердце Испепеляет душу. Смотрю издали. © Константин Горда, стихи, 2005

 Бамбук на ветру Умер учитель. Тихие звуки флейты. Бамбук на ветру. © Константин Горда, стихи, 2005

 Гроза Умытый июль- Отбушевала гроза. Сломаны крылья. © Константин Горда, стихи, 2005

 Праздник жизни Пируют черви- Поле жестокой битвы. Торжество жизни... © Константин Горда, стихи, 2005

 лёд Я целую ладони, пальцы - холодный лёд... И не хватит дыханья Сахары мне их согреть. Я не знаю, как подойти: или сверх... или под... Ластиться кошкой, или хвостом вертеть. Я устал миллионом брызг разлетаться влёт, Я устал колотить головой о стекло стены… Тыщу раз разбивал, но в итоге прозрачный лёд Не даёт растопить надоевшее чувство вины. Полоснуть бы ножом по груди, разорвав жилет – Вдруг поддастся стена – этот сверхпрочный лёд... Но опять мне попал "беспроигрышный" билет - "Вы играйте ещё... Обязательно повезёт"... © Константин Горда, стихи, 2005

 Шесть лет У меня был друг... это было давно... много лет назад... семь лет тому у него жена, сломала позвоночник... упала... осталась жива, но парализована... а ровно шесть лет назад, спустя 9 месяцев после несчастного случая, Пашка погиб... Паша, Пашка Тарасенко, Тарик.... он был спасателем...он погиб спасая человека...хотя, там уже некого было спасать...но...такая работа...а 5-ого мы пили пиво...на пл. Космонавтов...стояли в разливайке, была дикая жара...как, впрочем всё то лето...а мы глотали ледяное оболонское и ели... нет ничего мы не ели...просто пили жадно, захлёбываясь...и жизнь была такая...такая... вся ещё впереди... была суббота... а в понедельник мне сказали что он погиб... я наорал - "идиотка, что ты несёшь, дура..."... но, увы...а потом был морг, гроб, который поднимали на 8 этаж, чтобы жена попрощалась с Пашей.... крематорий...цветы, куча речей...а потом остался маленький пятачок в колумбарии.... и дата..06.06... ================ Как много изменилось за шесть

 Блюз Она считала что мир Это сумма из двух Он с утра пил кефир, И философствовал вслух Говорил - что вчера было круто! Она ждала других слов, Ей пора убегать, Но он был не здоров И смог только обнять И уселся трезвонить кому-то... Дверь, подземка, метро... Потный запах от тел, Чей-то локоть в ребро... Телефон зазвенел- Догоняют его эсемески... "Слушай, вечером, право, Давай как всегда?".. Улыбнулась устало, Короткое "Да" И заплакала как-то по детски Вобщем жизнь - не беда, Вобщем всё как у всех. На ресницах вода, Замороженный смех... разве это беда...Это всего лишь... © Константин Горда, стихи, 2005

 Расстояния Расстояния. Расставания. Ещё шаг и нарушится связь, Словно с каждой минутой молчания Погружаемся в жидкую грязь. Недопонятость. Недосказанность. Как немые, кричим в темноте, Разрывая руками привязанность, В безнадёжной и злой слепоте. Заклинание отвыкания Мы твердим, как молитву в ночи. От безвыходности отчаянья Ударяемся лбом в кирпичи. Да с размаху. Да в кровь. В мясо-месиво. Жизнь узлами, куда там Гордею – Жить чем дальше - тем более "весело", Только вот, разрубить не посмею... © Константин Горда, стихи, 2005

 Молчи... Расскажи мне что-нибудь, не молчи если очень хочется, то кричи. если очень хочется - хоть рычи. только не молчи, прошу, не молчи… Тишина, как смерть в ночи обернёт. жду, сижу, а может кто позовёт только заперта душа. От ворот нет ключа. Ты слышишь, Тот, Кто Придет? нет ключа. тупик. И выхода нет. Нет верёвки, нет ножа, сигарет... череда унылых прожитых лет и отсутствие каких-нибудь бед. Расскажи мне что-нибудь, не молчи. может кто-нибудь отыщет ключи, может в тусклом, жёлтом свете свечи отыщу я выход... __________________а впрочем, молчи... © Константин Горда, стихи, 2005

 Перекресток возник из какого-то зыбкого марева... Перекресток возник из какого-то зыбкого марева Для того чтоб вонзить в меня копья забытых дорог. Позади разгоралось, пока неприметное, зарево Из ошмётков любви, расставаний, забот и тревог И, всё чётче, как в снимке, в момент проявления истины Проступает каркас из несказанных вовремя слов. Из не сделанных дел, что в тетрадочном вырванном листике Был записан и спрятан в подушку от наглых воров. Видно магия снов так сплела мне ладонные линии. И не знаю кому возносить мне хвалу иль хулу - Перекрёсток потерянных клятв, в ослепительном инее Из замёрзшего времени, манит меня. На молву Наплевать - что два раза нельзя перейти через реку. Вот же он - перекрёсток, несбывшихся раньше чудес. Я вступлю на него, правоверный, как в личную Мекку И просыпется солнце с хрустально-прозрачных небес. Что ж, осталось стакан об асфальт и на новой странице... Я рванул словно стайер, стекло прошибая плечом. Краткий ветер в лицо... Горизонт оказался границей...

 Новый-старый-год.? Послушайте... А когда Новый Год становится Старым годом?.. Когда Новый день становится старым? Ну с "завтра" и "вчера" почти понятно.....А вот когда Новая жизнь превращается в старую? неужели с последним боем курантов кончается праздник... Вот он Новый!!!!.. и всё....вот уже и старый... неужели правда, что с первым криком мы начинаем стремиться к  могиле?...Неужели Любовь только вспыхнув, стремится к выжженной пустоши?...Не хочу в это верить!! дОлжно быть по-другому!!!! И год Старым должен стать за пять минут до полуночи, и жизнь состарится с последним вздохом, и Любовь гореть ярко - всегда!!!! ДОЛЖНО БЫТЬ!! Я ТАК ХОЧУ!!!....       10      11     12           пробили куранты...                                                                         уже сегодня?                                                                                                 или ещё завтра? © Константин Горда, стихи, 2004

 колыбель для кошки                          Отклик? Отзвук? Эхо? не знаю.Родилось благодаря                         замечательному человеку Марине Лебедевой                          микроскопический ангел мой канул во тьму я не смотрю... не смотрю... не смотрю ему в след -ты же вернёшься?- нет, не кричу я, шепчу ветер уносит почти невесомый ответ... пальцы завязаны старой детской игрой - я колыбель для кошки плету по ночам утро ложится на плечи хрустальной росой я доплету колыбель. никого не предам. но... нет окончания нити...плету и плету цель позабыта. пальцы не чувствую я снег на плечах заменяет сугробом росу сердце замёрзло. слезинка застыла у рта © Константин Горда, стихи, 2004

 Твой лабиринт твой лабиринт. там краски меняют цвет... там разноцветий нет запахов, звуков там серая пыль прорастает из серых стен и эха там нет из многочисленных переулков там лампы дневные горят необычно тускло там никогда, никогда, никогда не бывает лета и удивительно, и потрясающе пусто! там не бывает дождя, не лежат снега, там ураганы чувств ничего не значат там даже девочка с картины Дега кажется исключительно репродукцией... там (самое главное) - отсутствует боль, но природа требует компенсации... ампутация чувств - не забыть про любовь! - душу готовим к стерилизации... дверь в лабиринт, руки полны пустоты... из-за стены ни полслова, ни шага, ни звука... справа у входа девчонка. то может быть ты? ждёшь ли меня ли? себя ли? возможного друга? тикают ходики. ждём непонятно чего - толи прозренья, виденья, чудесного чуда... тикают ходики, душу скрутило, свело чуда не будет. эй, слышишь? уходим отсюда?... © Константин Горда, стихи, 2004

 Я ещё... Я ещё не купил всех цветов, что хотел купить. Я ещё не сказал всех слов, что хотел сказать. Почему-то сегодня вечером хочется пить, Как альтернатива возможности целовать... Неумело слагаю стих из глагольных рифм Ну и что? Ну не все ж мастера пера? И какой-то неровный, дрожащий, дерганый ритм, Как кривая на ленте из кардиографа... Я сижу. Закурить? Но мне хочется не дышать - Только слушать и слышать густой и тягучий блюз. Я уже не хочу, я уже не могу кричать Надрывая связки; тащить на себе свой груз... Я ещё не прочёл все стихи, что хотел прочесть, Я ещё даже стих, даже СВОЙ стих не дописал Никого не зову я, за столик за свой присесть. Мне сейчас принесут, я всё уже заказал. Вот салат из обрывков слов и касаний рук, Вот коктейль, очень крепкий, он настоян на снах. Вот пирожное - лёгкое, словно случайный звук, Словно вздох, потерявшийся в волосах... Солнца луч заигрался в вечернем табачном дыму Смолкли обрывки струн, дозвучавший аккорд... Я счета оплатил и ушел по дорожке, в лу

 Капитанская лирическая Я надгробий не оставил за собой - Пепел я развеивал над морем! Лучше бриз, чем каменный покой, Пить простор, чем упиваться горем! Лучше самый дряхленький баркас, Чем твердыня стен из монолита Лучше жить, а не читать рассказ, И смеяться - не глядеть сердито! ---------------------------------- Утром рано встану на носу, Китель сброшу, и подставлю ветру Душу, сердце...С вант слизну росу, И на парусах ворвусь в рассвет я! © Константин Горда, стихи, 2004

 Напиши мне, Снежная, блюз минор...               Музыка тёмных спален                            http://www.stihi.ru/2004/11/08-1038               Снежная  Напиши мне, Снежная, блюз минор. Нарисуй мне пальцами на груди. Прокрадусь к тебе, как Багдадский вор, Если ты вдруг скажешь мне - уходи! Прокрадусь, рассвет у окна встречать. И смотреть на профиль спокойных снов. Ты проснёшься, скажу, что я вовсе не тать А поклонник блюзов твоих и слов. Или... просто... оставлю букет цветов, В изголовье твоём у твоих волос... --------------------------------------------- Сон... Лишь сон... Я лишь сон... Чуть коснусь висков Пальцы... Запахи... Вздох... унёс Я с собой..................... © Константин Горда, стихи, 2004

 Набор стандартных банальностей Фонари качают головой, Стелется туман в низине простынью Что же нам так холодно с тобой Этой ярко-жёлтой тёплой осенью? Что? Не тёплой? Ты замёрзла вся? Дай в ладошки подышу – согрею. Или вот у этого костра… Не согрел? Что ж, видимо, старею. Эх, скорей бы, что ли замело, Белые сугробы на пол  роста. Жизнь писать вот так вот – набело… Да не просто, ты права, непросто. Раз я не согрел – держи коньяк. Сигарету? Я дрова подброшу. Вот, возьми на плечи мой пиджак. Он мохнатый тёплый и хороший. Да, как я. Наверное. Когда-то. Пламя остро за руки хватает. Так бы и хотел сказать - ****дато! Только  здесь вот, что-то не пускает... Угольки. Туман поднялся выше. Что, пошли? Пора уже, наверное… Воет кот на одинокой крыше. Подхвачу… Такое настроение… © Константин Горда, стихи, 2004

 Кофейно-лимоновый привкус губ... Кофейно-лимоновый привкус губ, Дымок сигареты, сухие пальцы... Я слишком часто бываю груб – Ты уж прости меня, моё Счастье. Смотришь из-под прикрытых век, У рта, в уголочках, морщинки устало... Кажется скоро посыпет снег, Как нам друг - другу, друг - друга мало... Несовпадение полу-фаз – Странный, издёрганный ритм жизни. Несовпадение полу-фраз, И нестыковка сюжетных линий. Гасишь окурок. Пальцы висок Гладят, лаская, сминая пряди Густо исчёркан тетрадный листок -Ты ведь останешься? - Думаю вряд ли... Кофе допью и шагну сквозь дым Чуть прикоснувшись к твоим запястьям... Да, я люблю тебя и любим, Но всё остальное не в нашей власти... © Константин Горда, стихи, 2004

 попытка докричаться в тишину... Когда я вырасту, то звёзды как песок Просеиваться мне сквозь пальцы будут. Я Вероникин тонкий волосок Использую в плетенье наших судеб Я млечный путь каналом отведу К устам Тельца, пусть он хоть раз напьётся, Я выдумаю странную игру: Вселенную заставлю свиться в кольца! Когда я вырасту, я наколдую нам Отчаянно-немыслимую сказку! Когда я вырасту... Я имя по ночам Твоё шепчу и надрываю связки В попытке докричаться в тишину... © Константин Горда, стихи, 2004

 Поцелуй меня Поцелуй меня. Да, вот просто так, Пока поезд ещё не ушел. Поцелуй меня. Перекрёстки я Позачёркиваю карандашом. Поцелуй меня. Не сворачивай – Мне бы рядышком, да с тобой. Без тебя я, ты слышишь?! незрячий, Без тебя я, ты слышишь?! пустой… Поцелуй меня... но позёмкою Скорый поезд обдал проходя... Странно – жизнь, как солома ломкая... В пальцах бешеных февраля. © Константин Горда, стихи, 2004

 Всё равно! Не смотри на то, что снег и мряка, Просто верь, что всё равно - весна! Это знает даже та собака, Что описала с утра меня...))) Может, она думала - так лучше, Вот полью его - он расцветёт! Бог с ней дурой, даже в самом худшем Случае, я улыбнусь ей. Влёт Я снежинки-капельки сбиваю, Улыбаюсь глупо - во весь рот Всё равно - весна! Я это знаю, Хотя всё вокруг, наоборот... © Константин Горда, стихи, 2004

 Наконец-то весна!                                                      Ну, всё! Наконец-то весна! Хоть верь, хоть не верь - глянь в окно! Я выпил бы небо до дна, Как молодое вино! Руки раскинув, взлететь С обрыва не  вниз, но вверх. Плевать, что кричат - "Не сметь!" Я их подыму на смех Ну! Вместе! Рванули в высь! Дай руку, смотри вперёд Ворона? Скажи ей "Брысь!" Смотри - это НАШ восход! Я пью эту жизнь до дна! Я трачу её, как мот... И что, что она одна?! Он то же один - наш взлёт... © Константин Горда, стихи, 2004