* * *

Знаешь, милая, кажется мы устали. На растерзанном вдрызг причале растянувшееся расставание разрывает остатки душ. Знаю, милая, больно, холодно. Но продрогнувшими руками невозможно на этом ветре наш канат из обрывков сплесть. Знаю, милая. Знаю, как это - по живому ножом кромсать . Знаю милая, только что же нам, белым ластиком , как набросок, подчистую себя стирать? Было больно и было горько, но и солнце светило ярко , и держались руками за руки, и бежали, скорей, летели. Это было, так что, не стоит это в памяти сохранить? Из последних сил, задыхаясь, постараться сберечь ту нить? 

Константин Горда, стихи, 2008