* * *

Когда ты умрёшь, не на миг, не на ночь - навсегда,

Когда еле слышно вздохнёшь, улетая наверх,

То будет тебе безразличны - и в мае гроза,

И южное море, и осень, и ласковый снег.

Всё то, что любил, не ценил, не хранил, не жалел,

Всё то, что берёг - суету, мишуру, конфетти,

Всё канет, как дым, словно ты ничего не имел.

И будет легко тебе этой дорогой идти.

Когда ты уснёшь - не жалей, не зови, не кричи -

Твой голос бессильно заглохнет, увязнет во мраке.

Когда ты уйдёшь - ничего ты с собой не неси.

Да ты и не сможешь. И всё это, собственно, враки,

Про то, что там рай и нектар, или пламя и ад.

Там только тропа, по которой бредут пилигримы,

В начале дороги прощаясь с Хранителем Врат,

Уходят в ничто, в никуда, ни за чем, словно мимы.

И тает твой след...

© Константин Горда, стихи, 2005