* * *

Год прошёл, как не бывало,

И в объятьях пустота.

Погребальным покрывалом

Запечатаны уста.

И осталось только помнить

Запах, голос, рук тепло...

Осень рыжая напомнит

Цвет волос её. Светло

На душе, быть может, станет

Когда время истечёт,

Но пока открыты раны.

Не проходит... не пройдёт....

Память - горькое наследство-

Ни потрогать, ни продать.

Сорок лет - а словно в детстве,

Рвётся плач. Хочу кричать...

Только крик мой вязнет в вате

Безответной тишины.

Искорёжены запястья...

И удушливые сны...

Константин Горда, стихи, 2008