* * *

Якоря уже намертво в землю вросли,

Киль покрыт толстым слоем ракушек.

И команду мою всю вчистую спасли,

И казённики сняты у пушек.

Как ни странно, хоть сгнили мои паруса,

В час, когда набегает рассветный бриз,

Я как будто опять ухожу в небеса,

В горизонт, что прозрачен и чист...

Затихает мой бриз, догорает рассвет-

Я всё так же сижу на цепи.

Пыль, объедки, песок, дым плохих сигарет

И ошмётки от конфетти...

Константин Горда, стихи, 2007