* * *

Мир сузился до острия иглы... Под пальцами прохладная кожа... Я сжимаю её пальцами... чувствую её упругость... её нежность... Смотрю в твои глаза... Внимательно... Растворяю тебя в себе... Короткий глухой стук от пластикового колпачка иголки... Ожидание во взгляде... НЕТ! Не сейчас.... Подожди... Я не знаю чего... Того что мне позволит чётко понять - ВОТ! Сейчас!... Жду... Жду... Игла прокалывает кожу и медленно с ощутимым сопротивлением проходит в тебя... Безумное наслаждение... Тактильное - от ощущения твоей кожи... от "скрипа" с каким игла проходит в тебе... как она натягивает кожу с другой стороны.... прорывает её и замирает на твоём теле... Безумное ощущение от появившейся боли в твоих глазах, от расширившихся зрачков... от того "выдоха" когда игла легла... вторая... третья... ...... я слышу твой стон... потом ещё... рука на твоей шее...игла...твои глаза... что ты сейчас видишь? Меня? Иглы? Или ты уже не здесь? ещё... ещё... ты начинаешь хрипло смеяться... игла... низкий голос... Игла.... ты что-то говоришь... хохочешь... игла... их уже много... Сколько? посчитаю потом... игла... ты замираешь... игла... Ещё или остановиться? Но узор не закончен... игла... опять твой стон... игла.. Я знаю, в тебе есть силы... игла... ещё.. Вдруг стон сменяется каким-то детским... абсолютно беспечным детским смехом, как будто нет ничего грустного и страшного в этом мире... Звонкий как колокольчик... игла....

СТОП.... рука на шее.... медленно провожу по лицу.... Всё... на этот раз всё... хотя.... ты смотришь как иглу за иглой я вынимаю из тебя кусочки острого счастья.... как появляются первые бусинки крови... где-то побежал первый ручеёк... второй... и вот ты снова смеешься, видя как сама своей кровью рисуешь узор на себе....Ему недолго жить.... Жгучая боль смывает рисунок... Будет ещё... ты же знаешь, да.... прижать... прижать к себе.... отдохни... вот подушка... я укрою тебя... отдыхай.....

Константин Горда, стихи, 2007