Тишина

Самое страшное, наверное, когда ты кричишь в пустоту. Ты кричишь до потери голоса, надрывая связки, до хрипа, до рвоты, когда желчью выворачивает наизнанку; когда пишешь письма ли, эсмски отсылаешь каждые полчаса, а в ответ Тишина. Глобальная вселенская, как плотная вата Тишина. Она обволакивает, в ней начинают тонуть чувства. Они исчезают по одному. Сначала реальность происходящего,  потом чувство времени, пространства  –  что  ты,  где  ты? Неважно, безразличие охватывает каждую клеточку твоего тела. Только боль. Одна боль. То тупая, ноющая, то резкая, как скальпель хирурга, вспарывающая от паха до сердца. Скальпель остановит мышцу. ________________. И нет ничего.

А боль... она с садистским удовольствием останавливается в миллиметре от предсердечной сумки, ласково, нежно сжимает ледяную ладонь, так что душа думает - "Ну всё, слава Богу...". Ан нет, ничего подобного! К пациенту относятся бережно, аккуратно... и боль отпускает, плавно разжимает руку, давая вдохнуть, ощутить вкус морозного воздуха, запах сигареты, аромат кофе. Ух, наладилось! Не-е-е-т, рано празднуешь: чей-то жест, воспоминание, и снова ожидание окунает тебя в ТИШИНУ! И боль. Резкая. Пронзительная. Точная. Тишина.

Будь ты проклята, Тишина!

© Константин Горда, стихи, 2003