* * *

Среди тысячи способов ничего не ждать

Честный знаю только один - уйти

Это как буд-то бы просто срать

В поле, рассчитыва на кусты

Но, любое поле неймет твой срам,

Обнажая суть, срывая рубцы

И вокруг опять непрерывный гам:

Вопят во всю глотку рыночные продавцы...

И ты их гонишь: мечом, метлой

Пронзаешь сталью ублюдков рать....

И, вдруг, застынешь... Из глотки вой...

Не хочешь желчью? Знать кровью рвать.

Константин Горда, стихи, 2017